Dovrei paragonarti ad un giorno d'estate? Tu sei ben più raggiante e mite: venti furiosi scuotono le tenere gemme di maggio e il corso dell'estate ha vita troppo breve: talvolta troppo cocente splende l'occhio del cielo e spesso il suo volto d'oro si rabbuia e ogni bello talvolta da beltà si stacca, spoglio dal caso o dal mutevol corso di natura. Ma la tua eterna estate non dovrà sfiorire né perdere possesso del bello che tu hai; né morte vantarsi che vaghi nella sua ombra, perché al tempo contrasterai la tua eternità: finché ci sarà un respiro od occhi per vedere questi versi avranno luce e ti daranno vita. William Shakespeare.

Vivo la mia vita e quella di nessun’altro. Io vivo. Sarà anche un mio diritto? Scelta. Scelgo di essere me stesso. E’ la mia unica scelta. Me stesso e basta… che faccia o meno parte di una maggioranza o di un’improbabile modello di eccellenza poco importa. Nessuno si sceglie. E nessuno sceglie mai la cosa più difficile per sé. Sapevo a cosa andavo incontro… come un film in anteprima sulla mia vita girato col medesimo prologo nella mia testa ma ogni volta con un finale diverso. In cui il mio cuore è chiamato trama ed il mio sangue è tutto ciò che accade. Infanzia. A tratti spensierata ma sempre più difficile. Perché è opprimente e soffocante non poter vivere semplicemente se stessi… i propri sentimenti… liberi di provare ciò che si ha dentro e non quello che si aspettano gli altri. Vedersi cambiare, crescere, scoprire il proprio corpo e allo stesso tempo vivere nella totale angoscia di sentirsi eternamente giudicati. Essere per forza di cose obbligati a mettere da parte i propri gusti e forzare i propri istinti pur di omologarsi all’insipida massa. E tutto questo perché? Solo perché non si è ancora abbastanza grandi e forti da farsi sentire veramente. Un bambino ha tutte le attenzioni del mondo ma non ha mai la considerazione di un adulto. Tantomeno ne hanno i suoi sentimenti così puri e acerbi. Quasi sempre inaccessibili. Eppure fanno parte della sua natura che troppo spesso non ha voce. Contronatura? Che pseudoconcetto banale, abusato, presuntuoso, acritico nonché ignorante. Cosa c’è di innaturale in due persone che si amano e sono entrambi consenzienti? La stessa natura ne è testimone. Un animale potrebbe mai andare contro natura? L’istinto è naturale. Contronatura è solo l’ignoranza ed il qualunquismo della nostra puerile e repressa società, culturalmente spenta ed irrilevante. Misera la stoltezza che impone a molti di sentirsi, deo gratias, “normali” sulle spalle degli altri. Domande. Anni ed anni a chiedermi: Perché? Ma le risposte, tutte, implicavano sempre una quantità di coraggio inestimabile. Un salto a strapiombo nel buio sul cui fondo scorreva il resto della mia vita. Ma con cui prima o poi avrei dovuto per forza farci i conti; perché io ero stanco di rimanere ancora lì seduto al margine a guardare. Stanco di limitarmi in ogni gesto, in ogni azione; di calibrare le giuste parole e ogni minimo dettaglio. Stanco di tessere la trama e poi l'ordito. Forza. Quella forza che nel frattempo mi convincevo di poter trovare solo in me stesso. La stessa che mi avrebbe spinto a buttarmi giù e cadere verso l’alto… perché i giorni, poi i mesi, poi gli anni trascorrevano sempre più veloci… e mai più avrei potuto riviverli. Il tempo scivolava tra le mie dita come granelli di sabbia che non potevo più recuperare. Era inesorabilmente perso. Un’incessante turbinio diacronico che coinvolgeva anche me stesso. Mi assorbiva e allo stesso tempo mi divorava. Mai emozioni tanto contrastanti mi avevano portato a trascendere la dimensione temporale e ad isolarmi dalla realtà. A pensare e ripensare all’infinito. A stare male. Divenivo pian piano schiavo di me stesso e custode di qualcosa che cresceva in me inesorabile, insostenibile, sempre più grande e che nascondevo per paura. Paura. Tanta paura. Paura di star bene, di scegliere e sbagliare. Mi sentivo esplodere. Piangere. Lì dove solo io potevo arrivare. In quel terreno vergine così nascosto e buio dentro me, in cui una volta fatta luce sapevo di non poter più tornare indietro. Ed era rischioso. Pieno di ostacoli. Cosa avrei trovato alla fine? Ma più scavavo in me, più mi struggevo pensando alle conseguenze. Non trovavo mai risposte. Cadere. Giù, sempre più in basso. E’ stato straziante. Un’escalation illimitata e autodistruttiva ostacolata da incertezze che lasciavano spazio solo ad altre incertezze ben più grandi. Ma dove era importante e necessario sapersi muovere. Ed è così che son cresciuto. Così che ho imparato a capirmi e ritrovarmi di volta in volta. Anche quando pensavo che per me non c’erano più alternative. Personalmente non sono mai stato una persona superficiale. E se la pubertà è di per sé un periodo difficile, per me lo è stato il doppio proprio per questo motivo. Le persone superficiali non entrano mai dentro se stesse, ma non vivono neanche bene, non valorizzano la gamma delle loro possibilità. Credono di vivere bene, perché vivono al basso, nel senso che c’è poca sofferenza in chi poco pretende. Finzione. Una via d’uscita talvolta obbligata. Costantemente attori di un’improvvisazione teatrale la cui trama però non è mai la propria, ma sempre quella degli altri. Spettatori la gente insipiente pronta a giudicarti o a provare pena guardandoti come fossi un malato. E’ questa la sensazione. Ma si può davvero vivere tutta la vita così? Testa bassa, sorrisi forzati e gratuiti cliché. Pronti a mettere da parte il proprio ego senza motivo e soffocarlo nel mortale silenzio semmai saltasse fuori. Star bene rinchiusi solo nel proprio mondo, incantato. Un proprio mondo. Fittizio ma ideale. Dove vige l’amore e nient’altro perché ogni cosa ne è solo la sua conseguenza. Dove è la purezza delle emozioni ad emergere prima del pregiudizio. Dove il concetto di normalità è del tutto astratto, relativo e soggettivo. Dove la classe politica non è succube, genuflessa e prostrata ai voleri dello Stato teocratico Vaticano. Dove la propria libertà finisce solo nel punto in cui inizia quella degli altri. Un mondo in cui l’ignoranza non offusca le menti. Dove sono le piccole cose a rendere speciale la vita. Dove il sole brilla davvero per tutti. E nessuno deve nascondersi. Nessuno deve reprimersi. Infondo siamo tutti fatti della stessa sostanza dei sogni. E ahimè, io non sarò mai Shakspeare, ma sono autentico… e l’ora dei preamboli è finita… questa è la mia vita.

No, non disturbatevi, restate sulla sedia, signori mi presento, sono la commedia. Non son fatto di ossa ma di atti che vi lascino rimborsati o soddisfatti il mio cuore è chiamato trama, gente che si odia e che si ama, il mio sangue è tutto ciò che accade dal bacio, al duello con le spade, il mio cibo è il vostro battimani, il veleno, gli attori cani. Io sono la commedia e mi divido in atti per raccontare a voi gli straordinari fatti di questi cavalieri e della loro dama di chi crede di amar e di chi invece ama. Si narrerà del poeta Cyrano e del suo naso che pare modellato con lo stucco; ma non ditelo all'attore, non è il caso, perché ce l'ha davvero, mica è un trucco e di Cristiano, giovane cadetto, che si esprime poco meglio di un gibbone ma ha fascino ed è di bell'aspetto. Un pò di fantasia questa è finzione, entrambi ardon d'amore, questo è il bello per Rossana, cugina di Cyrano di quest'ultimo ama cuore e cervello ma ama corpo e viso di Cristiano. Ma l'ora dei preamboli è finita è l'ora che si vada ad incominciare a tessere la trama e poi l'ordito a svolgere, cucire e ricamare; che squillino le trombe signori spettatori inizia la commedia, che parlino gli attori.

Anche questo 2008 mi saluta. Caro e vecchio otto. Un anno atteso come pochi, questione di numeri? Gennaio. Da inverecondi lamenti a cieli neri e mutati, fino a pentole che cuociono pezzi di dialoghi ed il mio primo trenta. Giorni neri quando dovrei essere a casa. Febbraio. Appelli fissati. Una vita scontata, cado nella superficialità, gratuiti clichè e vergini camille. Cloverfield, giochi di mani, ed un brightest diamond perso come il cuore dell'oceano. Fiere e salamini beretta. Non vi fu piacere che io non provassi. Gettai la perla della mia anima in una coppa di vino; scesi il sentiero fiorito accompagnandomi con la musica dei flauti; vissi dei favi del miele. Ma era tutto un errore. Rimedi, dita incrociate e andrà tutto bene. I miei 20 anni, ah è domani il tuo compleanno? Ritorno a casa, sorprese e sorrisi. Esci che andiamo al cinema. Le quintessenze dei finali melodrammatici neretini. Grandi amicizie ritrovate, passi di danza e shopping da non rifare insieme. Apologize. Marzo. Remedios, niña pequeña, chiquita, hermosa, preciosa. Linda niñita. Quedada así, sentada en la orilla del mar y las manos llenas de perlas, el sol en tu frente y en la sonrisa, blanca orquidea, alma y paloma. Y la alegría, tú cantas consuelo, tú cantas esperanza, tú cantas remedios. Milano, cene, tram e Pumpkin soup. Un bacio è solo un bacio e marzo è una promessa. Nutella, mascarpone e biblioteche affollate. Antropologia culturale, l'unico corso da seguire. Se provi a volare, ti accorgi che qualche stella sta lì per noi e Biddibi è a Milano. Improvvisati ma sinceri brindisi, aperitivi, Luca Argentero sulla M1 e High School Musical ad Assago. Ritorno a casa. Tortellini panna e prosciutto. Little miss sunshine. A un passo dal ? Aprile. Una volta tanto dimmi. Serate divine, relazioni a scadenza yogurt, cene rimandate. Parco Sempio, Il Giorno In Più, l'erbetta e un laghetto. Ci sono sempre, anche a distanza. Sei il mio migliore amico. Mille valigie. Mille pacchi. Pachetti. Mille buste. Bustoni. Addio appartamento fecit e finalmente un monolocale tutto mio. Voti persi. L'era dei rinvii, delle mezze misure, degli espedienti ingannevolmente consolatori, dei ritardi, si considera finalmente chiusa. Ha inizio il periodo delle azioni che producono conseguenze? Emil, Je dois voir avec mes amis mais je sais que je vais te trouver! Maggio. Orgasmici messaggi sepolti in segreteria. Ciao Lucaaa. J'adore la France. Oui oui. Isole vergini, bowling e safari... dentro la mia testa. Ci sono limiti invalicabili? Il 3 maggio apre la stagione estiva in gelide acque e con venti da nord-ovest. Un posto nel mondo e una felpa in armadio. Anonimi pasti solitari sotto cieli grigi e malinconia infame, dilemmi esistenziali e pensieri notturni. Giugno. Alla porta un bambino con il sole in mano ed è subito luce. Sorrisi mentadent a 360 gradi. Gelato, merenda. Merenda, merenda, gelato. Gelato. Merenda. Merenda, gelato, gelato, merenda. E allora??? Allora la sorpresa riuscì come meglio non poteva. Negraday by Sansiro, emozioni viscerali esplose in pianti liberatori e senza precedenti. Alla ricerca di Mosè fino al vuoto che invade... mentre le onde affogano il tempo che resta. Ma nell'aria già si sente il profumo dell'estate. Luglio. "Andrò a Broadway" esplosioni cardiopatiche. Un saggio indimenticabile. Fish and chips, advanced courses e meeting point, rivedo la magica Londra per 2 settimane. Rivivo un sogno. Apertura Casablanca e grigliate. Tettucci 500 come finestre su infiniti cieli stellati. Un luglio che senza tanti complimenti lascia spazio ad un nuovo mese e che nel suo caschè regala quel sapore di loff o viennetta alle due di notte. Eret(s)ise id eizarg. Agosto. 08.08.08 una data irripetibile ed io mi faccio suggestionare. Iniziano le Olimpiadi. Le settimane intanto volano ed i sogni a volte diventano realtà. Verrò a Broadway anch'io... con te! Ma anche notizie tristi di incidenti improvvisi. San Lorenzo, Ferragosto. Falò vicino al mare a guardar le stelle e sulla pelle l'acqua salata che brilla alla luna. Gavettoni e penne alla corsara. Granite all'anguria. Non ti scordar mai di me e Marco Carta. Ma anche Vale, Vale non importa, sarà per un'altra volta... tunga tunga e balletto manuale. Quattro minuti ed è già... Settembre. L'estate stronza se ne va. Freddo improvviso, raffreddore congenito a stadio avanzato e maniche lunghe. Pastina col dado e addio a santa Caterina. Malinowski a farmi compagnia. E' davvero finito tutto. Ritorno a Milano. Ottobre. Volo a New York. Il mio sogno viene esaudito, e non solo. Abbandono per due lunghe settimane la realtà e mi lascio trasportare. Il resto è tutto, o quasi, nel diario di viaggio. Novembre. Depressione totale post new York. Non scrivo, non mangio, non bevo e Milano mi da il voltastomaco. Voglio morire. Barack Obama presidente. Dicembre. Arrivo a perdere tutto: i confini, il senso del tempo (ce sta passu?). Cala il sipario. Io e l'arabo saremo sempre due cose diverse. Intanto mi affliggo, mi distruggo, mi lascio andare. Ogni cosa sembra andarmi contro. Un duemilaotto che mi pugnala alla fine? Che cazzo fai? Mi riduce una merda ed io non riesco a reagire, sono solo capace a contare i giorni alla fine. La neve nera accumulata al ciglio della strada mi mette angoscia. Piedi umidi e rabbia nociva. La Grecia intanto è in fiamme, vorrei essere lì a distruggere e far casino. Poi finalmente a casa, fittizio sollievo e natale a suon di carte. Saluto quest'anno a casa Paglialunga tra risate, azzuffate, cotechino e lenticchie dappertutto. Conclusione all'ex Camelot, lì dove festeggiai la maggiore età e addio 2008 tra lettere al mare, dubbi e delusioni.

Cosa aggiungere potrebbe un narratore a quanto già narrato dall'attore; a me non resta altro che sparire, fare un bell'inchino e poi svanire. Come Cyrano che confessa e muore a piedi del suo grande eterno amore, anch'io finito il mio cammino mi accascio e vado verso il mio destino. Che è quello di chi inizia e già finisce, sboccia e dopo un attimo appassisce, di chi vive soltanto un paio d'ore, sperando in un applauso e dopo muore.

Particolarmente ispirato. Il Natale è alle porte. Ma a casa sembra il 15 di agosto. Nessun addobbo. E’ triste da soli e non scendo a compromessi. Ma le canzoni non mancano. All I Want for Christmas is you insieme a Irene Grandi&Co coronano questo Dicembre. Coi pensieri torno indietro di qualche settimana e mi vedo a New York. A mezza manica a girare su e giù per la grande mela. Ora invece sotto il gelo di una Milano più stronza del solito. Neve, pioggia, neve, pioggia, neve pioggia. Non c’è scampo. Una sola certezza… il gelo. Sempre. Ormai ci ho fatto l’abitudine. Zero gradi, zero. E quando lo shopping natalizio non riesce più a scaldarti abbastanza prima di far ritorno nel tuo iglù o bunker che dir si voglia. Quando un 30 e lode ti fa felice, si, ma dura poco. Quando ti manca e non puoi farci niente. Quando qualsiasi cosa fai è sbagliata o non è mai abbastanza. Quando cala il sipario e pensi che show must go on. Quando ti poni mille domande e nessuna risposta. E quando la risposta non arriva mai. Quando pensi di esserti avvicinato e poi ti rendi conto di essere ancora al punto di partenza. Quando la fica ti dice di mettere l’arabo alle orecchie per impararlo bene e tu vorresti solo gridare e fuggire via lontano. Quando chiedi al poliziotto: “Scusi piazzetta Pattari?” E ti risponde in che via è? Quando… noi siamo quelli che su facebook si iscrivono ai gruppi: “Eliminiamo papa Ratzinger” e “Trasferiamo il Vaticano in Groenlandia”. E ne siamo orgogliosi. Quando la Chiesa ti fa sempre più schifo e pubblicizzare questa iniziativa ti regala un’emozione indescrivibile… sbattezziamoci insieme (cliccate). Quando dici basta, basta, basta non ne posso più. Perché c’è un limite a tutto. Cos’è? Non ti piace più Milano? F-A-T-T-I I C-A-Z-Z-I T-U-O-I! Quando, quando, quando… quando pensi che tra una settimana torni finalmente a casa e... vaffanculo. Scusate la licenza.

Sveglia alle 8:30. Consegniamo le chiavi e con 10 dollari prendiamo un taxi per l’Empire State Building. Facciamo la fila per un'ora poi finalmente sganciamo 19 bigliettoni per salire fin sopra la cima. Assurdo. Prima dobbiamo passare dal ceck-in e con tutta la roba che abbiamo... cos’hai in valigia? Parfume, parfume, parfume... non pochi problemi. E con le Campbell’s Soups come la mettiamo? I love Warhol... poi finalmente un ascensore ci slitta su in paradiso al 86 piano con un panorama mozzafiato. Vediamo Manhattan per l’ultima volta e lo facciamo da una prospettiva diversa. Facciamo poi un giro nel supermercato proprio sotto l’Empire State dove ci riforniamo con burro d’arachidi e gli ultimi souvenirs. Un taxi ci porta fino a Penn Station e da lì un treno fino al JFK. Ad aiutarci una ragazza che ci offre la sua disponibilità anche se un pò insicura. Arriviamo in ogni modo in aeroporto dove però vogliono farmi pagare 50 dollari per gli 8 pound in più del mio bagaglio. Faccio finta di non capire ma sono costretto a svuotare la valigia. Biddi non ha nessun problema. Io indosso felpe, felponi e magliette. Cerco di alleggerirla il più possibile mentre divento pian piano un fagotto. I 2 pound in eccesso mi vengono abbonati e passiamo il ceck-in. Abbiamo il volo alle 17:20 e un’ora libera. Prendiamo qualcosa al Burger King dove regalo la mia spilla a Biddi. Qui sbagliano a darmi il resto e oltre a mangiare gratis mi regalano anche qualche dollaro in più. Niente male. Sorrido e ringrazio. Ci sediamo ai tavoli e lo scontrino mi inganna... leggo un 17:18 e con l’ora legale che era appena cambiata inizio a gridare convinto di aver perso l’aereo. Invece era solo il subtotale del nostro menu e... l’ora legale era cambiata solo in Italia. Passata la paura ci incamminiamo per l'imbarco. Abbiamo i posti finestrino stavolta 35 g e 35 f del volo 148. La traiettoria è diversa e ci impiegheremo 7 ore anziché 9 dell’andata ma con una piccola differenza... taglieremo dall’Oceano Atlantico con non poche turbolenze. Io riposo, Biddi no...

Scrivere un diario di viaggio non è stato per niente facile. Ma tra mille complicazioni è uscito comunque fuori perchè era ciò che volevamo e ciò che in tutti i modi siamo riusciti a portare a termine. Insieme. Ciò che abbiamo vissuto, ciò che ci è stato regalato e ciò che abbiamo potuto vivere in pieno resterà qualcosa che ci porteremo dentro per sempre. Una New York magica, unica e coinvolgente che ha segnato un percorso già iniziato e ci ha fatto sognare come non avevamo mai fatto prima. Giorno per giorno. Tra i fumi dei tombini, i grattacieli, i topi della metro, gli yellow taxi onnipresenti, gli scenari mozzafiato, tra le gioie più grandi ed impensabili. La New York che tutti conoscono senza averci mai messo piede, raccontata nella letteratura e nel cinema americano. La New York che da oggi potremmo dire: "Guarda, li ci siamo stati, ci siamo passati anche noi!" E la stessa che in qualche modo ha avverato insieme il sogno di un ballerino approdato a Broadway e quello di un insano viaggiatore che da sempre sognava di andarci. Grazie Bi.

Risveglio nel nuovo ostello. Sono le 10:00. Prendiamo un pullman M1 per Central Park coi biglietti scaduti. Ci lasciano passare. Scendiamo all’altezza della 79th e ci immergiamo nel parco. A farci da cornice un’infinità di foglie rosse che cadono a terra formando un tappeto morbidissimo. Scoiattoli a tagliarci la strada ed un sole che illumina ogni sfumatura. Raccogliamo un pò di foglie da terra, facciamo un giro e finiamo vicino ad un lago. Poi Alice in Wonderland Sculpture e Turtle Pond. Salutiamo il Central Park e finiamo gli ultimi acquisti. Qui assistiamo ad una scena da film... l’arresto di una venditrice di dvd pirata. Questione di copyrights. No money! No money! Povera... e lo sbirro che la incastra con sorriso beffardo. Visitiamo un negozio indiano dove era impossibile muoversi. Prendiamo poi le ultime magliette. Da sbarro la sopresa di Jennifer che ci regala due peluches con su la scritta I love New York costruiti appositamente per noi nella fabbrica di peluches di fronte al ristorante. Restiamo senza parole. Accanto a noi una coppia di italiani a cui diamo qualche dritta, dove andare, come fare ecc. ecc. ormai siamo ottimi esperti. Concludiamo da Macy’s con la pioggia che non vuole saperne di smettere. Prendiamo un pullman alle 22:00 fino a casa e fuori piove a dirotto. L’ipod passa Dancing e Cade la Pioggia quando le gocce del parabrezza davanti a noi prendono consistenza. Ci scorrono davanti due settimane intense ed indimenticabili. Anche le lacrime scendono a fiumi. Siamo ormai arrivati alla fine. Arriviamo in ostello completamente bagnati. Infiliamo in valigia le ultime cose rimaste e festeggiamo col Piter Pan Party tra burro d’arachidi e gelatina assieme a Margarita e Karlotita, le due ragazze con noi in camera. Andiamo a letto e questa è la nostra ultima notte a New York.

Sveglia tardi più che mai. E anche la metro ha un ritardo allucinante. Perdiamo le speranze, non saremo mai in tempo alla Steps per l’inizio della lezione. Ma King per fortuna non c’è al nostro arrivo. Oggi conosciamo Nina, un’amica di Cristina. Anche lei fa danza da anni e sembra davvero simpatica. Biddi prova a chiamare tre volte ma non risponde nessuno. Arriva la triste notizia che bisogna rimboccarsi le maniche e non chiedere aiuto a nessuno. Al Jazz on Lenox non ci sono più posti e abbiamo scoperte le notti che ci restano. Panico. Nel pomeriggio vediamo il Dakota Building sulla 72th strada vicino Central Park West dove l’8 dicembre 1980 John Lennon veniva assassinato e dove ancora oggi vive Yoko Ono. Una sensazione indescrivibile coronata nello Strawberry Fields dove c’è il monumento in suo onore e al centro la scritta Imagine. Subito dopo cambiamo scenari ma le emozioni restano comunque grandi. Visitiamo la Juilliard, la più importante scuola di danza esistente anche se ci negano l’accesso alle aule. Proseguiamo col Flatiron Building e l’American Ballet dove compriamo qualche gadgets. Anche qui non ci è concesso entrare se non prenotando un appuntamento. Andiamo via e ci intrufoliamo sulla 66th Street dove solo un malato come me può stoppare davanti a una casa semi anonima e fotografare il portone laccato nero col sorriso stampato negli occhi. Lì dove abitava Andy Warhol dal ’74 all’87. Precisamente fino al 22 febbraio 1987. Cioè il giorno in cui morì, e con lui morì la Factory. 20 anni fa. Immagino l’interno di questa casa bellissima, oggi abitata da una coppia di avvocati (immagino) facoltosi e famosi che con grande eleganza hanno applicato proprio di fianco all’entrata una targhetta ovale rosso mattone: "In questa casa ha vissuto Andy Warhol… dal 1974 al…". La leggo e la rileggo. Dentro, quella mattina del 22 febbraio di 20 anni fa, c’erano accatastate le sue opere. C’erano Campbell’s Soups negli armadietti della cucina, un sacco di crocefissi, parrucche di ogni bizzarra forma, scarpe consunte e sudicie di acrilici. Su quel palo, davanti casa, Warhol legava la sua bici. O taxi, o bicicletta, per muoversi. Oppure a piedi. Con sacchetti in mano pieni di qualsiasi cosa. Purchè inutile. Ma utile alla sua arte. Perchè tutto è arte. Biddi è allibito. Prendiamo un taxi ed è subito ora di cena. Da Sbarro logicamente. Jennifer ci aiuta nella nostra ricerca e riesce a trovare l’indirizzo di un ostello. A casa finiamo le valigie e partono subito i nodi alla gola. Finiamo le cartoline a andiamo a dormire.

Sveglia. Danza. Io nel frattempo cerco un ufficio postale dove comprare i francobolli. Pomeriggio MoMa. Un museo che definire strepitoso è certamente riduttivo. Grandioso l’edificio, bella l’esposizione di sculture del giardino, incredibile il numero e la qualità delle opere pittoriche esposte: mi incanto davanti a Big campbell’s soup can, 19c di Andy Warhol ed alla sua Marilyn Monroe su sfondo dorato. Le Demoiselles d’Avignon di Picasso e alle opere di De Chirico, di Matisse, Cézanne. E poi ancora, Klimt, Kokoschka, Duchamp, Picabia, Kandinsky, Man Ray, le geometrie di Mondrian. Notiamo con stupore anche il nostro Munny di Paul Budnitz. Usciamo poi nel giardino a prendere una boccata d’aria in mezzo alle sculture di Henri Moore e Rodin. Facciamo infine una rapida puntata allo store di design. Sono le 5 del pomeriggio. Mangiamo un hot dog e cerchiamo poi di raggiungere l’American Ballet senza riuscirci. Ci fermiamo ad Union Square e facciamo un salto al Virgin Store. Da Sbarro finiamo di scrivere le ultime cartoline. Al ritorno a casa ci fermiamo in un supermercato e compriamo la gelatina al mirtillo per il burro d’arachidi e le fantastiche lattine Campbell's che acquisto subito.

Oggi siamo davvero in ritardo. La sveglia suona ma non abbastanza. Come se non bastasse sbagliamo direzione e senza aspettare i 18 minuti per accedere alla metro scavalchiamo e la polizia ci ferma. Ci chiedono i documenti e fanno storie. Sembrano molto propensi a farcela pagare ma alla fine si raccomandano di non farlo mai più e ci fanno passare. Inutile dire che adesso siamo davvero in ritardo ma in tutti i modi riusciamo ad arrivare in tempo e si balla sulle note di Kate Nash - Mouthwash. Finita la lezione inizia la nostra corsa a casa. Abbiamo davvero poco tempo se non vogliamo rischiare di perdere anche oggi il traghetto. Arriviamo in tempo e ce la facciamo a prendere l’ultimo. Facciamo i biglietti, passiamo dal chek-in e salpiamo. Fuori il tempo è nuvolo e in mare c’è un vento assurdo. In testa abbiamo due coroncine verdi alias Statua della Libertà. Scattiamo parecchie foto la visuale dal mare è spettacolare. Scenario a metà tra The Perfect Storm e The Day After Tomorrow. Ci impieghiamo circa ¼ d’ora per arrivare ma lì ci dicono che non è più possibile salire in cima la Statua della Libertà... per sicurezza. Vabbè... ammiriamo comunque dal basso e il panorama mozzafiato. Alle spalle cala il sole e mentre le anatre prendono il volo la dea della Libertà ci saluta. Scendiamo per sbaglio a Brooklyn, poi risaliamo e ceniamo come consuetudine al nostro punto fisso. Oggi Jennifer ci offre due caffè e scattiamo una foto insieme. Torniamo a casa prima. Facciamo un po’ d’ordine in camera e mentre Biddi fa la barba io preparo un po’ di fette con burro d’arachidi acquistato la stessa mattina al Fairway. Scriviamo un po’ di cartoline e andiamo a letto.